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... E alla fine, quando
si scollerà dal corpo
il fuoco fatuo d'una voce
ignara ormai di sé
perché già voce d'anima...
Cercherà invano gli angeli
in quella luce scialba
immota, senza fonte.
Nessuna bava d'essere, né altra verità
che Nulla gelido, inglobante.
Non un'eco randagia,
neppure il senso d'una infinità.
Azzeramento puro dello spazio-tempo.
Ecco il Nirvana dei poeti.
E il tumulto animale delle forme,
i loro quadri straripanti, effimeri,
o quieti, in sé raccolti
ma sempre ansiosi di rinascere, nell'attimo;
dentro l'essenza oltre l'apparenza - così cara,
quel canto continuo delle creature...
... Solo fluttuare di grida;
lo spettro cieco d'una voce.
Una morte che non può morire.
